Morfevs lekar

Svett rinner längs hans vänstra ansiktshalva, ögonen flackar under sina lock, hans blonda lockiga hår smetar på pannan. Han vaknar med ett ryck och stirrar upp i taket på fläkten som gnisslar svagt när den roterar. Java, Borneo Amazonas, Kalahari.

 

”Var är jag?”

 

Utanför hörs trafiken drömskt och genom bambupersiennerna sticker ilskna strimmor av sol. Det lukar svett och olja, och rummet har en grönbrungrå nyans som får honom att kväljas. Ett par skriker på varandra några rum bort, på kinesiska. 

 

Han går bort till tvättstället och väntar medan vattnet blir mindre brunt. I spegeln ser han sitt magra ansikte, skäggstubben på läppen måste vara flera dagar gammal och påsarna under ögonen tyder på att han sovit för lite under månader. Eller för mycket. Rakt över bröstkorgen, han känner det när han stryker handen över, syns ett mörkt ärr, skrovligt och snart läkt. Det kittlar i skinnet när han river av en bit ruva. 

 

”Vem är jag?”

 

Han fyller händerna med vatten och för det mot ansiktet, det är varmt och luktar klor. En doft sticker i hans näsa, avgaser, och när han sträcker på sig ser han ansiktet bakom sig i spegeln.

 

”Peking?”

 

”Peking.”

 

det är blekt, liksom hans eget, men äldre och rundare. Läpparna är tjocka och pekar nedåt i en min, men ögonen är fuktiga, på gränsen till tårfyllda, och ser sorgset på honom. Han vet vem detta är. Han vet vem detta var. Han vänder sig hastigt om, men ansiktet är borta.

 

Dörren gnäller när han öppnar den. Utanför står Biskop Beasly, han pustar i värmen och försöker torka bort svetten som rinner i pannan, men så fort han torkat bildas nya svettpärlor. Han kommer att tänka på en vindrutetorkare och på england.

 

”Du är vårt hopp, Jerry,” väser Beasley och blir röd. ”Det är ett klent hopp, sanna mina dar, det var bättre förr, när jag åt din far.” Han rapar oväntat och blicken mörknar. ”Hela världen står på spel och du leker med ditt samvete.”

 

”Jerry?” 

 

”Jerry.”

 

Han minns en dag i november, de skulle köra hunden till veterinären. Charlotte hade intalat honom att de skulle göra honom bättre, men han visste att de skulle mörda honom. Regnet smattrade på rutan, vindrutetorkarna var på högsta hastighet och Jerry satt och stirrade surmulet ut genom baksätesfönstret. "Fly!"

  

Han tar sats och sätter armarna i Besleys enorma magparti, men de sjunker in, ända in till armbågarna, och Biskopen väser ut sitt hat. ”Min viktigaste tillgång är allt jag smakat. Mina vänner är min mage, jag står med båda fötterna på jorden.”

 

Han lyckas tränga sig förbi just när Biskopen tar ett steg framåt och täpper till hela dörröppningen med sin hydda, och snubblande faller han framstupa mot grannens dörr. En hög smäll när de lövtunna brädorna trasas sönder väcker honom.

 

Ansiktet strirrar på honom, det svävar över sängen. Jerry kastar sig åt sidan för att undvika något hemskt öde, sveper ner sänglampan som faller till golvet och studsar upp igen, men han hinner inte tänka, han rullar upp persiennerna med svettiga hala fingrar och solen slår mot honom. Han vacklar bländad bakåt och känner något vått, strävt som sakta förs från hans ena skuldra och upp i nacken.

 

”Du har mig.” väser ansiktet, ”och jag har dig.” Det är en hemsk och ihåligt död röst, den ekar i hans inre och lämnar honom ingen ro medan han bakom ögonen fixerat studerar de pulserande fraktalmönster som solen skapat där. Strävheten påminner honom om en katts tunga medan han faller.

 

Han vaknar med ett ryck, just som han träffar golvet. Han har snott in sig i täcket och kämpar förtvivlat en kort stund innan han kommer upp och stirrar vilt omkring sig. På avstånd hör han ett dämpat skratt, det är grannen, men det låter som något ur hans dröm. Han har blod på händerna, och över bröstkorgen känner han ett färskt ärr – diplomaten hade inte gett sig utan strid.

 

”Hans ogudaktighet är endast ett svart minne. Nu är han renad, men vem ska rena mig?” viskar Jerry.

 


Mot entropin

1.

”Välkommen, guds tjänare.” Påven höll fram sin magra hand och Jerry, som knäböjde nedanför honom, kysste tveksamt den största av dem, en tjock guldring med en enorm grön sten i. Inom sig rös han, och han såg inte upp.

 

Påven drog tillbaka handen och lade till rätta sidentyget som föll från armen. Han studerade Jerry med kalla, mörka ögon.

 

”Vi har så länge studerat ert liv, och väntat på er. Vi har höga förhoppningar.” Rösten var svag, aningen hes och det enorma rummet sög upp den. Längre bort, vid kolonnerna, såg Jerry skuggor vars ägare var schweiziska vakter, eller Kardinaler. De smög omkring där borta, ljudlöst. Han undrade varför Påven, som uppenbarligen var tysk, hade schweiziska vakter.

 

2.

”Jerry,” hon nickade nedlåtande mot honom. ”du kan kalla mig Miss Brunner.” Rummet var mörkt, en ensam lampa sken skarpt från hennes skrivbord. Damm flög omkring i dess sken och han fick ingen riktig bild av hur hon såg ut Men hennes röst var kall, och han tänkte sig hennes ansikte som om det vore av sten, grått och stelt, med mungipor pekande nedåt och smala läppar.

 

Han svalde hårt och skulle just fråga vad de egentligen förväntade sig att han skulle göra, när hon avbröt honom.

 

”Du undrar vad du gör här. Enligt våra beräkningar, som du kan räkna med är korrekta, har du potential att bli vår världs företrädare för Lag och Ordning. Du kommer att få träning, naturligtvis.” Hon prasslade med några papper som låg på hennes skrivbord, buntade ihop dem, och lutade sig mot honom. ”Du förstår inte. Oroa dig inte, det kommer du att göra. Kom bara ihåg att kunskap kan vara farligt, så ta inte reda på mer än du måste. Många har försökt bli det du kan bli, inklusive några av dina nu döda släktingar, men de har alla avvikit från den sanna vägen. Ondskan är förförisk, och du kan räkna med att... övertalningsförsök... kommer att göras. Lyssna på mig, och Påven, så kommer det att ordna sig.”

 

3.

Lag. Ordning. Du ska dömas. Lag. Ordning. Gud. Döda alla syndare och lämna utsorteringen till Gud. Lag. Ordning. Död.

 

4.

Han sög upp varje uns av kunskap ur allt hon sa, och hon pratade mycket. Påven var mer tystlåten, men han utstrålade lugn, makt, ålder, och de få gånger han yttrade sig fanns en kraft i hans ord som påverkade Jerry djupt. Han kallade honom far, och menade det på ett annat sätt än alla andra. Han såg inte miss Brunner som sin mor. Hon var allt för ren och smal.

 

Han tränades fysiskt också, främst i det högteknologiska gym som inretts under Påvens personliga rum. Där mättes hans puls och hjärnaktivitet medn han rusade fram på ett löpband eller satt i någon av de muskelstimulerande apparaterna miss Brunner var så förtjust i. Han insåg efter ett tag att hans träning var minutiöst uträknad. Beroende på nuvarande muskelstyrka och kondition, ålder längd och andra obskyra faktorer varierades innehållet i träningen för att passa honom bättre. Av någon anledning upplevde han ett starkt illamående obehag på grund av denna upptäckt.

 

5.

”Du är redo att tjäna Lag.”

 

”Du är Guds förkämpe i denna tid.”

 

”Kom hem i tid, Jerry.”

 

Rösterna ekade i hans huvud när han stod utanför den amerikanska ambassaden i Rom. Det var första gången sedan han kom till Påven som han var utanför Vatikanstatens gräns. Runt honom for små bilar tjutande och avgaserna stack i näsan. Folket myllrade, solglasögon och korta kjolar. Intrycken slog mot honom likt en vägg. 

 

”Detta måste vara en perfekt bild av Kaos,” tänkte han. Han fokuserade blicken framför sig, på grinden och vakterna bakom den. De var något äldre än Jerry, kanske runt 20, de stod rakryggade med Ak4or över bröstkorgen och uttryckslösa ansikten och han kunde inte undgå att beundra dem för deras förmåga att stänga ute omvärlden. ”Jag älskar er.”

 

Han hoppade över grinden och när han landade hade han redan stuckit ihjäl den ena av dem med stilettkniven som han dolt i rockärmen. Ett gurglande ljud när blodet forsade ur sticket i halsen och Jerry kastade sig över den andre som med ett förvånat uttryck stapplade bakåt för att få utrymme att använda sitt vapen. Jerry lät honom inte få utrymmet, han följde efter med ett par lätta steg och kastade fram överkroppen och armen. Stiletten genomborrade ögat och trängde in djupt. Vakten föll utan ett ljud.

 

6.

”Döda för saken. Alltid för saken, allt för saken. Vårt mål är viktigare än alla enskilda människoliv. Lagen står över människan, för utan den kan hon inte existera alls.”

 

”Gud förlåter dig, för du dödar i hans namn min son.”

 

”Ja, far.”

 

7.

Han bröt upp dörren med kniven och slängde den sedan i buskagen utanför. Den var förbrukad. Där inne var det träpanel på väggarna, tjocka mattor, ljuskronor. Allt som påminde besökarna om att USA var det rikaste landet i världen, det viktigaste landet. Tjäna det och du kommer att bli belönad. En förvånad sekreterare tryckte på det tysta larmet när han rusade in, men han ignorerade honom och tog långa kliv i trappan för att hinna in i ambassadörens rum innan alla dörrar låstes.

 

Han dödade soldaterna som vaktade hennes dörr. Han tryckte ner handtaget. Han öppnade dörren och slank in. Bakom honom hördes det tunga ljudet av metallstänger som reglade dörrarna och fönstren. 

 

”Välkommen Jerry,” sa den vackra ambassadören. Hon stod bakom sitt gigantiska skrivbord med en mapp i handen. ”Så trevligt av dig att komma förbi, men du skulle verkligen bokat ett möte istället. Jag har undrat så hur det går för dig. Påven har förstås berättat en del för mig, men jag ville se dig med egna ögon.” 

 

Hon log ett brett leende och tecknade åt honom att sätta sig ner. Han tvekade.

 

”Du är här för att mörda mig, förstår jag.” sa hon medan hon själv satt sitt i sin kontorsstol. ”Får jag fråga varför?”

 

Han nickade.

 

”Varför?” log hon.

 

”Miss Brunner.”

 

”Ah, miss Brunner. Förstås. Jag undrar om hennes beräkningar är korrekta denna gång. Vad exakt är det jag katalyserar fram för ostoppbar entropi? Jag har tjänat Lag under hela mitt liv, vet du.”

 

Han satte sig ner nu och såg på henne med medlidande i blicken. ”Ingenting. Detta är bara en övning.”

 

Han grät medan han knäckte hennes smala nacke.


Tonår

I.
När han fyllde tretton blev hans hår svart och han flydde hemifrån, bort från hans incestuösa mor, hans skrikande volymösa mormor, Frank, som han aldrig kommit överens med, men som han när han var yngre trodde var hans far. Nu visste han att det inte fanns fäder i hans värld. Hans egen far var endast en legend, ett mytiskt skimmer som dött medan han räddade världen när Jerry föddes, och Catherines far, nå, han hade aldrig hört något om honom, så han antog att han inte fanns. Frank hade inga barn - "Jag har en livsplan, jag har inte tid med ungjävlar," hade han snäst åt Catherine när hon frågat en gång.

Så han flydde. Han packade en svart skinnväska med några få persedlar, ganska många CD-skivor och en portabel CD-spelare och lådan. Lådan. Det enda han ärvt efter sin far. En vacker, slät, trälåda i ebenholts, med vackra gångjärn och ett lås av guld. Han hade ingen nyckel, så han anade inte vad som fanns i den, men den hade en speciell mening för honom, så även om den var tung fanns det ingen tvekan om att den skulle med. Och en natt klättrade han ut genom fönstret i hans lilla sovrum och ner på taket till cykelskjulet, vidare ner på innergården och försvann ut genom porten. Han hade fjorton pund på fickan.

II.
Han tog sig ombord på ett godståg, det visade sig stanna i Paris, men det tog honom några timmar att komma underfund med det. Jerry upplevde en sorts normalitet under några månader, han lyckades växla till sig Franc, bodde i en park (Jardin de Luxembourg fick han veta senare), åt baguetter och la Vache qui rie, drack sitt första vin och gillade det, tvättade i en tvättomat.

Han lärde känna de många märkliga personer som bebodde parken - Valeri, som rymt hemifrån för ett år sedan, pratade med sig själv, och med fåglarna, Totti, från Italien, knarkade hela tiden och skulle troligen inte leva länge till, Oskar sålde sin kropp till mörkhåriga män i kostym, de verkade gilla hans blonda kalufs och blå ögon. Jerry kunde se hur dåligt det fick honom att må, men det verkade som om han ville må dåligt.

III.
Han hade tillbringat ett par månader i sin park, sommaren höll på att övergå i höst, och han började undra hur han skulle klara sig när det blev kallare om nätterna, när han fick besök. Det var på kvällen, mörkret hade sänkt sig, ljus flödade från kvarteren runt omkring, och Jerry satt i en av de många metallstolar som stod runt fontänen i parkens mitt. Han stirrade på en märklig väderkvarn som tycktes stå på toppen av en hög byggnad längre bort.

Plötsligt hörde han lätta steg på andra sidan fontänen, en kvinnas steg. Han satt upp och spejade medan en gestalt trädde fram ur skuggorna, en kort, välklädd kvinna med hatt. Han såg på henne medan hon rundade fontänen, muskulösa vader knälång kjol, kortklippt hår, mörkt. Hon log när hon närmade sig, ett vänligt leende.

"Jerry?" undrade hon, men hon lät säker på rösten.

"Vem är du?" svarade han. och reste sig upp, beredd på att springa om det skulle behövas.

"Oroa dig inte, jag ska inte, tvinga dig, till något." Hon tog inget steg mot honom. "Jag heter Uma, och det finns saker du behöver veta, om din far." Hon tände en cigarett och satte sig på fontänens kant, väntade på ett svar.

"Han är död. Vad mer behöver jag veta?"

"Min pojke, oändligt mycket. Var ska jag börja?" log hon och blåste ut en smal rökstrimma. "Han var en kraft, din far. Galen, naturligtvis, men en kraft. Han räddade världen många gånger, och förstörde den minst lika många gånger. Man kan säga att han var balansens kraft."

"Va?" Jerry förstod nästan ingenting av det hon sagt. Men hon förklarade det i detalj, det tog hela natten. När hon gått undrade han bara en sak: Vem var Uma?

IV.
Den morgonen lämnade han Jardin du Luxemboug och tog tåget till Rom, hon hade sagt att man väntade på honom där. Han hade Lådan under armen, i ett hårt grepp.

Efter, nu, före

+96
"Jag älskar dig, Jerry." Hon tog av honom hans byxor och drog med boxershortsen i fallet. Hon kände försiktigt på honom och såg honom i ögonen. Han såg precis ut som sin far.

"Kom här, Jerry, jag ska visa dig sådan njutning. Var inte rädd. Jag och min bror brukade göra det här hela tiden."

+12
Lille Jerry sprang över vardagsrumsgolvet mot den neongröna leksakspistolen, hans ansikte sken av lycka och hon kände samma oförstörda glädje som alltid när han var glad.

"Han växer otroligt fort, Catherine," kraxade hennes mor. hon satt nedsjunken i fåtöljen, magen vällde ut över benen och hennes flottiga klänning var ostruken och skitig. "Det är onaturligt."

"Han får bra mat," svarade hon, hon tänkte på hans ivriga ansikte när hon matade honom, och den pirrande känslan i hennes bröst.

0
Vita rockar, blänkande krom. Hon skrek som om hon var Gaia. Läkare, sjuksköterskor sprang fram och tillbaka. Värkarna var täta, barnmorskan hade sagt att det var dags. Jerrys barn. Tanken drev henne att fortsätta.

"Andas," hon blängde på barnmorskan.

"Vad tror du att jag gör din jävla fitta?" väste hon mellan tänderna. Stripigt hår, svettigt. Ett rutigt sjukhuslinne. Läkaren böjde sig ner mellan hennes ben.

"Två krystar till, sen är det klart," meddelade han onaturligt glättigt, han hade uppenbarligen aldrig fött barn. En ny värk, hon skrek igen, kryste. Hennes magra kropp spändes i en onaturlig båge. Det varade för evigt.

"Är hon inte klar snart?" Dörren öppnades och gled igen, hennes mor utanför, upprörd röst, gäll. Hon kände nästa värk komma smygande över henne, som om hennes underliv hade ett eget liv. Men hon välkomnade den, det var den sista trots allt.

De lade den blodiga, rödhyade, skrynkliga lilla saken på hennes bröst. Slem och hinnor och blod smetades av på hennes hud. Hon älskade det. Han såg precis ut som Jerry.

-1
Mo steg in på puben vid Piccadilly. Han fick syn på henne med en gång och stegade mot borde där hon satt. Han skakade sorgset på huvudet.

"Han är död. De är båda döda." Hon strök sig över magen, där hans ofödda barn vilade, medan tårarna kom.

-9
Deras läppar möttes, hetta, smaken av läppstift. Han tryckte henne tätt intill sig, hennes hand strök hans rygg, långsamt. En svettpärla på hans panna, hon strök bort den men sin andra hand. Han stötte djupt in i henne och hon kved. Vit hud mot vit hud. De rörde sig snabbare nu, kysstes intensivare. Ett vrål lämnade hans strupe.

Biskopen som sprack

Jerry stod i korsningen High Street - S:t Aldates. Han tittade åt öster, upp längs High Street och hade Christ church collage till höger om sig - höga barrocka tinnar och torn i sandsten, smutsade av avgaser och mänskligt avskräde. På huvudet hade han en keps med en logga tillhörig en känd däckstillverkare. Hans långa raka svarta hår ramade in det bleka ansiktet och ett par trasiga Docs och slitna jeans avrundade retrosynthlooken fint. Han såg ut som cEvin Key på en bra dag. I handen hade han, märkligt nog, en tjock träpåle, ungefär två meter lång.

Längre upp på High Street, där det svängde av söderut, syntes Biskop Beesley. Han var enorm, ungefär fyra meter lång och som vanligt överviktig, och där han gick fram tvärnitade bilarna och folk flydde i panik. Med jämna mellanrum tog den gode biskopen ett extra långt steg, böjde sig ner och greppade en slumpvis utvald flyende person och bet utan pardon av den olyckliges huvud, spottade ut det och slet sedan i stora tuggor loss kött från benen, tuggade frenetiskt några gånger, svalde. Det påminde Jerry om när han var liten och var på julbord hemma hos biskopen. Fast då hade han åtminstone haft en servett att söla på. Nu rann det färska, ångande blodet ner längs hans kinder, droppade på cassocken, färgade skjortkragen röd och droppade från hans absurt guppande mage ner på gatan.

Så småningom närmade sig Beesley korsningen, och Jerry steg fram och skrek med hög röst för att överrösta larmet av de flyende människorna och tutande bilarna:

"Beesley! Tänk att stöta på dig så här. Hur är det, gamle vän?" Beesley stannade upp och såg ner på Jerry, den ende som inte egentligen flydde undan hans framfart. Han snörvlade till, tog ett bett på en olycksalig kvinnas lårben innan han bryskt slängde iväg resterna av henne. De landade med en duns på ett biltak. Han torkade sig om munnen med baksidan av handen.

"Jag undrade när du skulle komma och störa." sa han. Ljudet överröstade allt, inte för att han skrek, utan för att hans stämband var så stora att även vanlig samtalston fick marken att skaka. "Jag ska äta upp hela världen, Jerry."

"Jag har hört det. Vad ska du göra när du är färdig, när det inte finns något kvar?" Jerry rättade till kepsen och såg upp mot biskopens ansikte. Det skymdes nästan av hans enorma mage.

"Hur menar du?"

"Jag menar att du lever för att utföra nidingsdåd, för att sätta käppar i hjulet för vanligt folk, för att tillskansa dig allt på andras bekostnad, men det kan du ju inte fortsätta om du äter upp allt."

"Den här världen är förruttnad. Den är anarki. De gamla värdena finns inte kvar längre, ingen bryr sig om moralen längre, ingen har respekt för de äldre. Du borde verkligen respektera de äldre Jerry." Biskopen satte sig nu med ett mödosamt pustande på en ny Kia Carnival, vars tak bågnade av tyngden. Han strök sig över sin svettiga panna med en enorm näsduk. "Jag har alltid gillat människor" sa han tyst, "men nuförtiden är det inte lätt."

"Du verkar ju gilla dem nu också" svarade Jerry snabbt. "Men att äta så här mycket, Beesley, det kan inte vara nyttigt. Du har tydliga ätstörningar."

"Jag måste äta Jerry. Det finns ingen återvändo nu, jag äter upp världen och vi startar på nytt. Den här gången ska vi starta med moral och lag. Det ska inte finnas några äpplen att frestas av, inga luder som lurar oss, inga ormar i paradiset. Vi börjar på nytt och Guds fällor ska vi oskadliggöra, för vi känner dem nu." Jerry såg sig omkring. De flesta hade flytt nu och bilarna hade tystnat. På avstånd hördes helikoptrar, och det verkade brinna i några byggnader nere vid Themsen. Biskopen reste sig upp och torkade åter pannan med handen.

"Jag antar att du ska försöka stoppa mig Jerry, men det går inte, vet du. Inget kan stoppa mig. Jag slogs i första världskriget, och bad under det andra. Den gamla stammen kan man inte knäcka."

"Nej Biskopen, du missförstår mina intentioner helt. Jag är redan död, det är bara miss Brunners vanliga trick som gör att jag står här överhuvudtaget och det är verkligen inget jag bett om. Nej, jag vill bara att du ska äta upp mig, det är inte troligt att hon kan återupliva mig om jag är välsmält i ditt glatta tarmsystem, eller vad tror du?" Biskopen funderade på detta en stund, sedan nickade han medhållande.

"Men jag är inte speciellt road av att få huvudet avbitet, det kan du ju förstå. Jag har läst att en mygga som äts av en groda dör av syrebrist, det verkar betydligt bättre. Så om du bara tar och äter upp mig i en tugga. Du kan skölja ner mig om du vill, med vatten från fontänen." Jerry pekade mot Church Collage. Från deras innergård hördes porlande vatten.

"Nå, min son, du visar dig till slut vara en god yngling, du viker dig för de äldres vilja. Och för den sakens skull ska jag göra dig till viljes och ge dig den död du önskar, och förtjänar." sa Beesely varpå han utan vidare prut lyft upp Jerry i sina fettiga, blodiga labbar och slök honom i ett nafs. Han blundade och koncentrerade sig, höjde huvudet så att halsen var rak och svalde sedan hårt. Medan han gick bort till fontänen utlät han ett långt, högt rap som fick asfalten under honom att skaka.

Det var mörkt och trångt när Jerry gled ner genom matstrupen, han kände dess väggar trycka mot varje del av hans kropp, men det var snabbt över. Han föll en kort bit när han trängde ut i magsäcken. Stanken var fruktansväd och han kunde inte andas. Luften saknade syre, överallt kände han halvsmälta likdelar och en sjö av syra brände hans fötter och ben. Väggarna pressades rytmiskt samman runt honom och han klämdes hårt mellan ett stycke lårben och en bringa som tillhört biskopens olyckliga offer. Tiden var knapp.

Han stödde sig på sin träpåle när taket ovanför honom plötsligt öppnades och en kaskad av vatten sköljde över honom. Men så snart det slutade började han känna sig för längs botten, han letade efter öppningen till tolvfingertarmen och när han fann den körde han in pålen i dess öppning så hört han kunde. Biskopen vrålade i högan sky, och ljudet var så öronbedövande att Jerry fick hålla för öronen. Han tappade balansen, föll, disorienterades och drack av biskopens magsafter.

Det brände som eld i hans strupe, han klöktes, och det sista av luften i hans lungor pressades ut. Snart föll han ner i det brännande badet och gungades med i dess vågrörelser. Biskopen sprang uppenbarligen nu. Det sista han mindes var lukten av kött och magsyra.

Info

Denna blogg är ett försök att föra vidare den tradition som skapats i och kring Jerry Cornelius. Michael Moorcock skapade karaktären redan 1965 (The final programme) och sedan dess har diverse författare utvecklat, misshandlat, undersökt och fantiserat vidare. Historierna karaktäriseras av uppbruten kronologi, osammanhängande handling, jordens undergång är frekvent och oftast är det Jerry eller hans motståndare/allierade miss Brunner som sätter igång det hela.

Livfullt död

"Sätt ner där", skrek Mo i örat på piloten, och helikoptern började sjunka ner mot den röda landingsbanan. Han såg ut över djungeln - mörkt grön och ogenomtränglig. Endast här, uppe på en av Loroghis många höga kullar kunde en landningsbana finnas.

"Ta det försiktigt, vi har ingen brådska" sa miss Brunner tyst i hans öra. Han ville slänga öronsnäckan, men han visste mycket väl vem som spelade med hela kortleken i hand. Denna omgången. "Han är död, så några timmar hit eller dit spelar ingen roll" Hon lät distanserat road och han grimaserade i vetskapen om att hon hade rätt.

Helikoptern slog ner i marken och Mo höll på att svälja sin tunga. Han såg inte handen framför sig när rotorn yrde upp den torra röda jorden i ett våldsamt moln. Men han hoppade av likväl, höll för ögonen och ansiktet med handen och hoppades att han gick bort från sidorotorn. Till slut kom han bort från det värsta och kisade försiktigt mot ett litet oansenligt ruckel vid sidan av landingsbanan. Han gick ditåt, full av onda aningar.

När han kom fram såg han genast resterna av Jerry, en grinande skalle, vita, elfenbenslika glimrande skelettdelar. Han tog upp skallen och satte sig på en tunna invid väggen. Han tog fram en cigarett, handrullad, och tände den, drog ett djupt bloss, kände halsen domna, en varm känsla i händerna. Han höll skallen mellan sina händer och studerade den intensivt.

"Han är vacker miss Brunner, som pärlemor." Han drog ännu ett djupt halsbloss. "Men frågan är om vi kan återuppliva honom igen."

"Jag är gravid Jerry." sa hon mellan tårarna. "Det är vårt barn du räddar."



Miss Brunner lade de sista benbitarna på plats på britsen. Kallt, blått ljus fick dem att stråla som om de vore lysrör. Hon funderade en stund på om hon skulle byta plats på hans fötter, men bestämde sig för att låta bli. Han hade aldrig varit mycket för lyteskomik, och hon behövde faktiskt honom den här gången. Småleende gick hon ut ur rummet och satte igång proceduren med ett tryck på en röd knapp på väggen.

Genom fönstret såg hon hur robotarmar levde upp och började utföra sina förprogrammerade rörelser med milimeterprecision. I änden på armarna fanns små sprutor, virulent DNA som träffade benen på förutbestämda platser. Genast började de mutera och växa: benhinnor, senor, muskler, blodkärl, hud. Kring skallen fanns flest armar, de skulle återskapa Jerrys underbara hjärna, men i det blåa ljuset såg de nästan ut att höra till skallen. De vred och slingrade sig likt tentakler i en markaber dödskamp. Hon undrade om han skulle bli mer galen än han varit.

En timme senare låg Jerry där på britsen, livlös. De hade återskapat hans kropp nästan som den varit en gång, men hans sinne fanns ännu inte på plats.

"Det är dags att boota upp honom" sa miss Brunner kallt och gav datorerna några kommandon. En arm gled med ett hydrualiskt oljigt ljud fram mot Jerrys mörka hår. I dess arm fanns en lång, blank nål som utan synbart motstånd gled djupt in i hans skalle. Så satte hon på strömmen och Jerrys kropp genomfors av konvulsioner, hans hjärna sprakade av elektricitet, hans ögon blödde och doften av ozon låg tung i luften. Hade han inte haft blont hår innan?



Jerry öppnade ögonen. Hans kropp var smärta, hans sinne var smärta, men han kände ändå på sig att något var fel. Han mindes plötsligt en törst, en värme, hans egen död.

"De väckte upp mig igen. Jag sa ju till dem att det var sista gången sista gången. Senaste gången.", rättade han sig själv. Hans huvud skulle snart explodera, han gav till ett gällt skrik och lyfte armarna mot ögonen. Färgerna som dansade framför honom blev till lugna mönster och han sjönk in i medvetslöshet.



"Välkommen tillbaka Jerry, så gott som ny!" sa Mo genom högtalarna. Jerry reste sig upp. Smärtan var en dunkel påminnelse långt bak i hans sinne men hans tankeverksamhet var endast marginellt bättre.

"Hur mår du?" undrade Mo, ängslan i rösten.

"Varför tog ni tillbaka mig miss Brunner?" undrade Jerry med raspig stämma. Han strök handen över det långa håret, mörkt noterade han utan förvåning. De här processerna var aldrig pålitliga. "Du behöver inte låtsas att du inte är där, jag vet."

"Vi behöver dig Jerry, vi behöver dig, vi behöver dig alla. Catherine är här. Och Frank. Din mamma är här."

"Jag kom så fort jag hörde, älskling" sa hans mor, som om han råkat ut för en bilolycka. Hennes röst var svag, hennes intonation vag. Jerry slöt ögonen och försökte glömma det blå ljuset.

"Släpp ut mig Mo, jag behöver dina tjänster." viskade han sedan. Dörren gled upp med ett tyst surrande ljud, och de kom alla in. Mo, mager och tärd, med skrynklig kostym och stetsonhat, Catherine, hans syster, som han trodde dött för länge sedan, Frank, med ett illvilligt leende. Han arbetade förmodligen fortfarande för Biskop Beesley. Miss Brunner stod längst bak, vid hans mor. De såg tärda och gammla ut, som speglar av varandra. Mo stack fram en handrullad cigarett till honom, han var den enda som verkade bry sig om hur Jerry mådde. Inte ens Catherine kunde låtsas, hon såg ut som om hon skulle falla ihop vilken sekund som helst.

"Var har du gjort av biskopen, Frank" undrade Jerry och drog ett djupt halsbloss. "Har han sina ögon på nya stekar och nya lättförtjänta pengar?" Frank skruvade på sig och tog sig om hakan.

"Det är därför vi är här faktiskt. Han har problem..." miss Brunner svalde hårt, som om hon för första gången i sitt liv upplevde sann räddsla. "Han håller på att... Äta upp världen." fortsatte hon, efter en lång paus. Jerry stirrade på dem alla och kunde bara känna avsky för dem, till och med Catherines bleka anlete fyllde honom med obehag. De var skuggor av sina jag, de var spöken. Han drog ett djupt halsbloss, hostade, tittade bort.

"Du kommer att hjälpa oss, Jerry. Du vill lika lite som jag bli uppäten." sa miss Brunner, nu med mer säkerhet. "Din syster behöver dig." Catherine grät nu, tog sig om magen.

"Jag är gravid Jerry." sa hon mellan tårarna. "Det är vårt barn du räddar." Hon torkade sig frenetiskt i ögonen och vände sedan om och sprang ut. Skam och sorg.

"Skam och sorg." sa Jerry. "Det är vad jag skulle rädda. Låt Biskopen komma, jag längtar efter hans tarmsafter! Jag har redan blivit uppäten en gång, de säger att det alltid är lättare andra gången." Han skrattade, för första gången, och ett mörkt ljus glimmade till i hans ögon när han åter vände sig mot dem. "Ska det inte bli skönt att få sluta med det här?"

I väntan

Jerry satt på ett tomt oljefat vid sidan av ett i stort sett raserat sjul. Luften dallrade i värmen, bortom den rödfärgade jordremsan som var landningsbanan såg han djungeln breda ut sig. mörkt gröna och svarta färger. Flugorna surrade runt honom. Ingen motor hördes i fjärran.

"Hans skelett var vackert benvitt"

Han var naken. Hans svarta lockar klistrade sig fast vid ryggen, han dröp av svett. Skuggan från sjulet dolde honom från solen, men inte från värmen. Hans normalt vita, känsliga, mjuka hud vad rödblossig och han hade bränt sig i nacken. Han suckade djupt.

"Finns man om ingen ser en?" sa han till flugorna, han kände sig filosofisk, en ovan känsla. "Eller snarare vem sköter reklamationsavdelningen på det här stället?" Ingen svarade, förstås, inget hände, ingen rörde sig. Det var vindstilla, ändå var luften full av damm från landningsbanan. En gammal plastkasse rullade runt framför honom och kom till ro invid väggen. Det luktade bensin och sol.

Jerry reste sig upp och torkade sig om pannan. Han sträckte på sig och gäspade och gick ut på landningsbanan. Jorden rördes upp runt hans bara fötter. Han stirrade mot solen, höll med handen för ögonen. En fågel ? en gam? - cirklade över träden.

"Finns det gamar i Australien?" undrade han. Himmelen var klarblå, som hämtad ur en målning av Van Gogh, inga moln syntes, inga flygplan. Han vände sig om. Inget där heller. "Är jag den sista människan på jorden, igen?"

Han gick mot sjulet, vars dörr hängde på rostiga gångjärn. Den lutade betänkligt. När han öppnade den gnisslade den högljutt. Där inne syntes fler tunnor, en verktygsbänk, några obskyra verktyg, en halvtom pappersrulle på en snurra. En ölback. Han gick in och såg att flaskorna var tomma. Smutsiga trasor låg på bänken. Ljus föll in från sprickor i väggarna och avslöjade allt damm som virvlade omkring där inne. Han kände hur det fastnade på hans svettiga hy. Han plockade rastlöst bland verktygen. En hammare, några skiftnycklar, skruvmejsel, stämjärn.

"Varför?" sa han när han tog upp stämjärnet. "Den här kan inte ha något användningsområde på ett fordon." Han lade ner den igen, men fortsatte plocka med verktygen en stund. Han undrade om han kunde ta sig härifrån om planet inte kom. Han beslutade sig snabbt för att det inte gick, utan planet skulle han få leva resten av sitt liv här. Det skulle inte bli så långvarigt. Han hade inget vatten.

Efter en stund gick han ut och återvände till sin tunna och satte sig ner. Hur gick det så här? Eldstriden i Sidney - flykten i luftskeppet - maskinhaveriet - marschen över stäppen - rånarna som tog hans sista ägodelar, hans kläder.

Han dog två dagar senare, av uttorkning. Hans skelett var vackert benvitt.

En natt i Alexandria

Månen speglade miss Brunners släta hy, gardinerna vajade i den svaga brisen som strömmade in genom de halvöppna franska balkongerna. Luften luktade svagt av salt hav och exotiska kryddor. Nere på gatan såg hon folk röra sig sakta framåt, drömlikt. Ljuden därifrån nådde henne som ett svagt mummel. Eldsflammor från gatuförsäljarnas grilltunnor fick skuggor att fladdra på väggarna. Eld. Hon blickade mot havet igen och tänkte på det fantastiska biblioteket som en gång legat där. Vilken katastrof!

"Vi har det bra ibland, älskling", mumlade hon när hon vände sig om och studerade honom. Jerry låg på sängen, till hälften inlindad i vinröda lakan. Han andades sakta och tungt, han sov. Hon studerade hans tjocka, rundande ögonfransar; det blonda, svallande håret; de röda, fylliga läpparna, lite utsmetat läppstift i ena mungipan; de vackert kupade, bleka brösten; den sensuella rundningen ner mot insidan av låren. Något gnagde i utkanten av hennes medvetande, hon var sen. Hon sköt undan tanken.

"de röda, fylliga läpparna, lite utsmetat läppstift i ena mungipan; de välrundade, bleka brösten; den sensuella rundningen ner mot insidan av låren. "

Hon sträckte ut sig bredvid honom och smekte hans släta hy. Han vaknade och såg på henne, log. "Är du kvar?", han kysste henne, hans läppar var mjuka, varma. Hon kände att hans läppar färgade av sig på hennes. De omfamnade varandra en stund till, återupplevde kvällens äventyr. Miss Brunner kunde inte förstå vad det var hon kämpat så emot tidigare. Jerry var en underbar kvinna.

Senare satt de omslingrade i den röda divanen och såg ut över gryningen. "En helt oförglömlig natt, älskling", sa hon. "Men jag måste snart gå."
"Inte än, du kan stanna en stund till.", han lät angelägen. Hon suckade, men stannade. Det var nog inget viktigt i alla fall.

Vid middag stod solen rakt in genom fönstren. Värmen jagade dem längre in i rummet. "Jag måste gå nu", sa miss Brunner igen, nu aningen rastlös. Hon plockade bland sina kläder. "Jag är sen. Men jag minns inte till vad."
"Som du vill", sa Jerry, han drog på sig den röda aftonklänningen från kvällen innan, men när han vände sig om hade sminket försvunnit.

"Det var något jag var tvungen att göra!", hon ängslades plötslig, hennes tankar irrade. Tiden. Lagen. Det var något med tiden. Jerry tog på sig överrocken. Svart läder. När han knäppte den dolde den hans former. Han såg ut som en man. "Jag måste stoppa dig! Det är dig jag måste stoppa, Jerry!", hon famlade efter handväskan. Panikslagen.
"Det är för sent min kära, jag har dig den här gången, miss Brunner. Du faller alltid för en vacker aftonklänning." Han tog på sig solglasögonen och all magin var borta. Han var Jerry igen, hon satt på sängen och grät. Världen skulle gå under. Igen.

Gamla nyheter

§1
Sex arbetaraktivister i Burma har dömts till fängelse i upp till 28 år efter en rättegång bakom stängda dörrar, säger deras före detta advokat. ¹

§2
"Jerry, kom in och ät!"
Han slängde cykeln i en buske och sprang in. Spagetti och köttfärssås.

§3
Nätpirater utnyttjar Burmakrisen för att sprida datavirus. Ett email med Dalai Lama´s webbsida som avsändare innehåller en trojansk häst med syftet att infiltrera folks datorer. ²

§4
READY.
LOAD "*",8,1

LOADING
READY.
RUN

Do do do de do, do do de do de.

Spring! Framåt, vänster, vänd, SKJUT! De kommer från vänster först, sen höger. Snabbt framåt, vänd höger igen, ta ut maskingevärsskytten bakom sandsäckarna, spring åt vänster! Bråttom, bråttom! Skjut rakt fram, sen snabbt höger. Djungeln omsluter dig. Spring framåt, skjut höger, höger, höger. Muren är framför dig! Skjut mot den. De rusar mot dig, skjut säkert!

Do do do de do, do do de do de.

Spring genom portalen, skjut vänster! Ta ut maskingevärsskytten till höger! Snabbt framåt, de kommer snett bakifrån vänster. Vänd, skjut! Skjut framåt nu. Vänster. Vänster! Skjut! NEJ!!!

§5
General Suu Kyi i vårt stolta tredje regemente i Rangoon meddelade under söndagen att en spion gripits i djungel väster om Bago. Spionen är ännu i förhör, men han är "uppenbarligen en brittisk infiltratör. Vi tog honom när han spionerade på våra hemliga baser", säger general Suu. ³

§6
Tårarna strömmade ner för hans kinder när han sprang in. "Men Jerry, hur är det fatt?", hans mor torkade av händerna och fångade honom i flykten. Han körde in ansiktet i hennes barm. Kanel och kål; tårar och snor. "John sa att jag är sämst på fotboll!"
"Såja, såja."

§7
General Suu Kyl uppger idag, tre veckor efter gripandet av den brittiske spionen, att militären nu fått ut allt de kan ur honom. Han lär, enligt genral Suu, ha brutit samman och "gråtit som en liten unge." Vi saluterar vår underrättelsetjänst för deras förtjänstfulla arbete i vårt fäderneslands tjänst. 4




¹) Dagens Nyheter 8/9 -07
²) Svenska Dagbladet 21/9 -07
³) Rangoon Journal of Medicin 18/9 -07
4) Bago News 11/10 -07

I ruinerna efter gamla ting

Rök steg från kollapsade stenhus, brinnande balkar, högar av rivningsmaterial, blixtrande och fräsande från elektriska kablar som kapats av ett kollapsande kyrktorn. Det var som om Byzans fallit ännu en gång, men detta var ingen forntida händelse, inget man läser om i historieböckerna, detta var verkligt. London hade slutligen tagit slut, en gång för alla.

"Miss Brunner, vad är det nu du tror att du gör?" Jerrys nålpistol pekde på henne, rakt, utan darr. Han hade äntligen stoppat henne i tid. Inte utan tillfredställelse vinkade han henne mot väggen.
"Men Jerry", hon lät som ett litet barn, "jag kan inte tro att du tänker låta den här utvecklingen bli dominant." Hon visade på papper i sin hand. "Världen ändar i kaos!"
"Världen är kaos. Det är det oundvikliga resultatet av alla organiserade system."



"Världen är kaos. Det är det oundvikliga resultatet av alla organiserade system."


Jerry, smutsig och med trasig skjorta, tog sig mödosamt upp på en tegelhög som för inte så länge sedan varit ett hus. "Detta kommer vi inte att bygga upp igen" mummlade han mellan den ansträngda andningen, röken låg tung och stack i halsen, han såg utmattad ut. "Du har överträffat dig själv, Miss Brunner."

Han gick igenom hennes uträkningar. "Det värsta är att hon inte har fel.", muttrade han, "Inte för att hon har rätt precis. Det är väl mer en smaksak. Men hon har i vilket fall inte fel." Han studerade särskilt en teckning över de kosmiska effekterna av hennes plan. Världen skulle urarta i total missär en tid, men på lång sikt skulle stabilitet, ordning, envälde bli de troliga tongivande parametrarna. "Det finurliga är att det verkar som om det kommer att hända vad jag än gör. Det är åtminstone det hon vill få mig att tro." Han blängde på miss Brunner på golvet, snyggt förpackad med silvertejp.

Han började efter en stund vandra mot stadens slut, längs Themsen vars vatten nu tycktes mörkare än någonsin. Inga gatljus var tända, endast eldarna lyste upp världen, och deras flackande ljus sågs skuggor av människor flacka förbi. De tycktes springa, paniken var städes närvarande. Jerry anade skräcken i deras avlägsna röster, desperationen i deras slag, förvirringen i deras hastiga rörelser. Han greppade nålpistolen i hölstret, men skuggorna avlägsnade sig varje gång, som om de instinktivt anade att de skulle förlora det enda de hade kvar om de närmade sig honom.

Med oanad frenesi mässade Jerry sig fram genom miss Brunners teknomagiska programmering av temporalmanifestatorn. Svarta skuggor svepte kring honom likt osaliga andar, maskinen skakade och det ven om en trumma i dess inre delar. Han ändrade strukturen på programmet och samtidigt ändrade sig tidsväven omkring honom. Plötsligt inverterades alla färger för hans ögon, ett ögonblick senare tycktes en svärm fjärilar omge honom. Citronfjärilar. Svetten bröt fram i hans ansikte. Han skar tänder här miss Brunners magi slog emot honom, protesterade och spjärnade emot. Det var alltid hon som var bäst på sådant här. Men han kämpade för sin verklighet, och när han såg en reva i väven använde han all sin koncentration för att spränga in i den.

Det tog honom många timmar att komma till stadens utkanter. Här var förödelsen inte lika stor, husen stod kvar, gatornas alfalt var inte uppbruten. Men paniken fanns här också, gäng på gäng drog kring här, slog sönder dörrar, drog ut saker som en gång varit värdefulla. Få tänkte på att ta mat. Till slut fann han sin bil, den var mirakulöst hel. Han trixade sig bort från den förlorade staden, bakom honom steg oljiga flammor högt mot himlen. "Gjorde jag det? Lyckades jag? Det är svårt att säga." Han satte på "Fiat Lux".

Rök och speglar

§1 Nutid
LAS VEGAS, Nevada (CNN) -- Las Vegas police arrested O.J. Simpson on Sunday amid an investigation into an alleged armed robbery at a hotel in Las Vegas, a source close to the investigation said.

§2 Tärningar
Jerry smuttade på sin White Russian. Han gillade sötman. När han la upp armen på spelbordets gröna matta veckade kråset på de vida skjortärmarna sig vackert. Han överblickade scenen. Rummet var fullt till bristningsgränsen, uppklädda på amerikanskt vis - cowboykostymer med paljetter, smala fodral med paljetter, för mycket smink. Glittret från discokulan påminde honom om forna tider. Vid hans bort var alla fokuserade på hans andra, vänstra, hand. Han höjde mungipan en milimeter, skakade den sakta och släppte iväg tärningarna. De studsade över bordet och stötte mot kanten. Snake eyes.

§3 Senare
The charges he faces are unclear. However, Las Vegas Police Capt. James Dillon told The Associated Press that Simpson could face felony charges including robbery with a deadly weapon, conspiracy to commit robbery and burglary with a firearm.


"
Det var underligt, de hade båda varit på väg in i baren, nu gick de ut igen."


§4 Ljus

Baren på hotellet var en enorm, rund historia full av ljus och med ett spritutbud som översteg enormt med flera grader. Jerry satt på en av barstolarna och smuttade på en whisky. Runt honom surrade all världens turister och spelare. Han stirrade aningen dimmigt över baren, i speglarna. En kvinna knäckte sin klack, snubblade och välte sin drink över ett bord. Männen vid det flög upp, hetsig konversation. Vid entrén stötte två män ihop, de stirrade förvånat på varandra och verkade skynda sig att försvinna. Det var underligt, de hade båda varit på väg in i baren, nu gick de ut igen.

§5 Analys
Simpson, 60, acknowledged that he entered a man's room with a group of friends, one of whom was posing as a potential buyer, after being tipped off that some of his personal items were for sale there.

§6 Sanning
Hissdörrarna gled upp med en amorf ton, Jerry steg ostadigt ut. Detta var inte hans våning. I själva verket var det nog inte ens en takvåning. Han tog sig framåt i korridoren, mot rum 1203. Det stulna nyckelkortet fungerade, dörren gled upp. Jerry steg in, med plötsligt stadiga steg. Simpson var för farlig, han måste ner.

Jag har fortfarande tiden, miss Brunner

Han slog ilsket till tangentbordet och svor. Indonesiern vid kassan tittade upp, höjde ögonbrynet och såg ut som om han tänkte göra något åt saken, men Jerry var redan på väg ut. Jakartas bensinstinna ångor slog emot honom så fort dörren gled upp, han drog upp kragen på överrocken och steg ut.


"Han höll sig till gränderna, där smogen inte trängt lika djupt in i väggarna och tog sig snabbt mot parkeringsgaraget. "


Han höll sig till gränderna, där smogen inte trängt lika djupt in i väggarna och tog sig snabbt mot parkeringsgaraget. Gatuståndens dofter, heta smaker från Sumatra, fräna dofter från Java, fiskrätter från Sulawesi. Trängseln var överväldigande, liksom den blöta hettan. "Jag måste hinna i tid."

En timme senare hade han lämnat staden bakom sig. Jaguarens läder var svalt mot hans rygg. Han växlade ner och gasade förbi en överfull buss. Han log och slog på stereon, Manic Street Preachers.

"If you tolerate this, then your children will be next...", sjöng Jerry och visade tänderna för backspegeln. "De är för unga för mig, det är inget som jag inte varit med och gjort själv" muttrade han sedan, men han lät stereon vara på. Regnskogen slöt sig om honom som en erotisk dröm. Ljuset trängde knappt ner genom lövverket, dimman rullade längs vägen. Han var äntligen ensam. "Nå miss Brunner, du har kanske blockerat alla mina vägar på nätet, men jag har fortfarande tiden. Lag kan aldrig hinna ifatt tiden." Han accelererade ännu mer när han såg Borobodur genom lövverket, ännu en bra bit upp.

Han parkerade Jaguaren på den yttre gårdsplanen, däckens gnällande gjorde munkarna uppmärksamma på hans ankomst. De väntade honom. "Gick era ärenden väl, Cornelius?", undrade Gajah med mjuk röst. Han var klädd i Buddistmunkarnas ständiga orangea tyg, sandaler på fötterna, kal hjässa. Hans blick vek sig aldrig. Munkarna i templet på berget var inga lammungar.
"Inte alls, faktiskt." svarade han, "jag måste försöka starta maskinen igen.", Jerry grimaserade vid tanken på att den kanske inte skulle starta. Gajah såg orolig ut.
"Ni fick ta hit utrustningen och gömma den här eftersom ni ansåg det för mycket osannolikt att ni någonsin skulle använda den igen. Vi är inte förberedda."
"Det är värre än så", sa Jerry, "Jag behöver er hjälp. Söksystemet är sönder, ni måste guida mig till den Neolitiska perioden." Han stegade in till den andra gårdsplanen. Här spred sig tystnaden.

"Jag är ganska säker på att jag aldrig kommer att kunna använda den mer."
"Det sa du förra gången också."
"Jag blir säkrare för varje gång." Jerrys ansikte bröt upp i ett vitt leende. De befann sig i ett källarrum under klostrets tredje innergård. Maskinen omgav dem på alla sidor, men många paneler var borttagna. Kanske hade det hänt när miss Brunner försökt förstöra tiden senast med sin teknomagi.Jerry drog igång generatorerna och den stora maskinen började pulsera.
"Jag behöver ställa in vad jag kan", skrek han, "Men ni måste komma in i trance inom en kvart." Gajah nickade och klättrade upp för stegen.

image1


På den tredje gården samlades templets samtliga munkar. De satt i gruset på små mattor, ett mummel av lågmälda röster trängde med möda fram genom bullret från maskinen under dem. Jerry arbetade sig svettig där nere, skruvade, svetsade, gjorde inställningar, men munkarna meditierade. Maskinen, tidsmanipulatorn, var defekt. Den kunde manipulera tiden, men Jerry hade ingen möjlighet att veta var han skulle hamna. Munkarnas meditation skulle vägleda honom där tekniken fallerade. "Det här är min egen teknomagi", skrek han medan han arbetade. När han till slut var redo såg han upp mot den blå himmelen genom hålet i taket. Det var kväll snart.

"Jag har fortfarande tiden, miss Brunner."

Information wants to be free

Jonny Carson stod utanför FNskrapan, solglasögon, det långa mörka håret bakåtstruket, stilig Armani. Solen stekte och blänkte i de blanka fönstrena som täckte hela skrapan. Någon sorts invigning eller festival pågick, två fallskärmshoppare seglade ner för skrapans vägg. Portföljen brände i hans hand, var var Jerry?

322138-2


"Fick du dem?"
"Här är filerna", den bleke magre mannen i vita clownkläder som just seglat ner för skrapan i en fallskärm med tryck föreställande FNflaggan räckte över ett USBminne.
"Så du är den berömde Jerry Cornelius?"
"Så fan heller, Jerry dog i samma ögonblick som världen digitaliserades, tålde inte magin längre sa han."
"Vem är du då?" Johnny såg plötsligt osäker ut, fingrade på glasögonen, svettades.
"Jag är Jimmy. Jimmy Servia. Tidsagent för den nya tiden, Cyberjockey, mannen med nålpistolen, kärleksbringaren." Han tog upp nålpistolen ur clowndräkten och riktade den oresonligt mot Johnnys nu svettpärlade panna. "Hemskt ledsen. Kärleken är slut för idag."
Han tryckte av.


"Hemskt ledsen. Kärleken är slut för idag."


Kaos, springande skrikande människor. Den siste fallskärmshopparen som förtvivlat försökte göra sig av med sin skärm, den fladdrade ohanterligt i vinden. En kvinna knäckte klacken mellan plattorna och föll handlöst till marken. Säkerhetsvakter rusade ut ut skrapan mot Jimmy, nålpistolen rykande, portfölj i andra handen. Han sköt dem, tog glasögonen från Johnnys livlösa huvud, bände loss USBminnet från hans stelnande händer, vände helt om och sprang.

Flyktbilen körde upp jämsides med Jerry/Jimmy, han hoppade in. Det var Oscar Wilde som körde, en stor svart man som ständigt tycktes vara sval. Han hade en läderjacka på sig som påminde Jerry/Jimmy om tiden i mindre Asien när de träffats. Oscar hade levt på att flyga runt turister och amerikanska spioner, Jerry/Jimmy hade gjort sitt bästa för att inte leva alls.
"Jag har dem.", han viftade med USBminnet. "Kör!"
"Du tror att du har dem", sa Oscar med ett långdraget skratt, "Har du kollat?" Han accelererade långsamt, nästan omärkligt samtidigt som de passerade förbi polisbil efter polisbil med påslagna sirener och skrikande däck. Helikoptrar hördes ovanför dem. Plötsligt blev till och med Jerry/Jimmy kall. Han kunde ha rätt.
"Det är klart jag har kollat, det är krypterat. Vi måste till Ana"

Ett gammalt hotell i New Orleans, träpanel på väggarna som dröp av fukt under hettan, mörka krukväxter, heltäckningsmatta och en "No Smoking"-skylt som ingen brydde sig om. Jerry satt i en djup läderfåtölj i skuggorna med huvudet bakåtlutat, det blonda håret lockade sig när det föll på ryggstödet, en Fidel Castro på bordet framför sig. Männen framför honom satt stelt, de verkade nervösa.
"Vad är det ni vill ha?", han höjde lojt ena handen där en cigarr slocknat mellan pekfinger och långfinger.
"Vi vll att du ska stjäla engelsmännens dokument rörande deras amerikaspionage." svarade den ovanligt vältalige agenten. "Det är bara du som kan göra det!"
"Vem som helst borde kunna göra det."
"Vi behöver dig.", nu såg han vädjande ut. Han arbetade uppenbarligen för Japanerna bestämde Jimmy sig för. "Du måste bli Jimmy."

"Jag behöver låna dina grejer åtminstone", Jerry hade äntligen fått av sig clownkostymen och tvättat av sig sminket. Hans ljusa hy var narig och han hade ringar under ögonen. Det blonda håret lockade sig vackert över axlarna. Han var klädd i en silvrig skjorta, uppknäppt till solarus plexus, tajta vita bomullsbyxor, bootfit, grönglittrande stövlar. Hon blängde på honom, men de visste båda att hon skulle hjälpa honom.
"Du har inte så lite stake" fräste hon, " att visa dig här efter vad du gjort". Hon citerade.
"Det här är stort"
"Det var vårt förhållande också"

De var precis färdiga när Japanerna stormade in. Jerry höll bevisen på att engelsmännen bedrivit spionage på hög nivå mot amerikanernas hemliga militära baser i över trettio år, ett dekrypterat USB-minne, han log mot Ana, hennes ögon blixtrade till. Det första skottet måste dödat henne, hon stelnade till just när han skulle ta henne i sin famn, blicken ändrades, blev matt, hon föll över honom och blodet trängde ut genom hennes blues och över magen och skjortan.
Han föll baklänges samtidigt som hon träffades av ytterligare två skott, han drog sin nålpistol och fällde två av dem när han landade på betongen.
"Helvete" skrek han, pistolen tjöt när han avfyrade den gång på gång. Han sparkade med benen, tog spjärn mot ett bord, förde sig bakåt. Blodet stänkte över skärmar och grå elektronikskal, Japanerna föll en masse. till slut var han framme vid utgången till garaget. Han reste sig, laddade om, öppnade dörren och dök ner i trappan. De väntade på honom, men han var för snabb. Pistolen verkade ha ett eget liv i hans händer, dess tjut ekade i det trånga trapphuset. Till slut kom han ner, slängde upp dörren och hoppade in i bilen.
"Kör!", men Oscar Wildes hals var avskuren.

Ett syrefattigt internetcafé, någonstans i mellanvästern. Mörkt, disigt. Den söta doften av gräs och svett. Jerry tog fram USB-minnet ur jackans bröstficka och studerade det noga.
"Jag har chansen att starta hela skiten" sa han högt för sig själv. Han pluggade i minnet, plockade ut filerna och publicerade på mindre än fem minuter dem på nätet. Han använde en kinesisk server, de lyssnade aldrig på krav om att stänga ner. Så var de också fulla av barnporr. Fem minuter senare startade tredje världskriget.
"Information wants to be free.", han rökte en vit Camel och bar portföljen i vänster hand när han gick.

RSS 2.0